‘Que estranho destino é esse da Humanidade se fechando como uma cobra mordendo o próprio rabo’
Eu
já tive carnavais felizes, “sãos joões” felizes, mas não me lembro de uma grande
“noite feliz, noite de paz”... O Natal perdeu a delicadeza antiga. Não temos
mais chaminés nem ceias opulentas. Em vez do saco de presentes, temos as
calamidades coloridas dos shopping centers. Hoje, no presépio de Belém, perto da
manjedoura onde o menino Jesus recebeu os Reis Magos, nos lugares sagrados de
Jerusalém, explodem os homens-bomba berrando “Feliz Natal, cães infiéis!”.
Que estranho destino é esse da Humanidade se
fechando como uma cobra mordendo o próprio rabo, a morte no mesmo lugar no
nascimento, o fim da civilização no mesmo lugar onde começou, ali entre o Tigre
e o Eufrates, na Mesopotâmia.
Uma vez, Rubem Braga fez uma lista dos
lugares-comuns jornalísticos que justificariam demissões sumárias. O sujeito que
escrevesse que o “trem ficara reduzido a um monte de ferros retorcidos” ou que o
“incêndio era o ‘belo-horrível’” estava despedido. Havia outras banalidades
imperdoáveis, como: “Natal, Natal, bimbalham os sinos!”...
Lembro que no Natal, enquanto os sinos
“bimbalhavam”, eu via as ceias do meu canto de menino: as ligações frágeis entre
parentes, entre tios e primos, as antipatias disfarçadas pelos abraços frios e
os votos de felicidades. Eu olhava as famílias viajando no tempo como um cortejo
trôpego, eu via a solidão de primos medíocres, das tias malucas, dos avós já
calados e ausentes, o eterno presunto caramelado, o peru com apito. O destino
das famílias ficava evidente no Natal. Os pobres se conformando com o tosco
prazer dos presentes baratos e os ricos querendo provar que seriam felizes a
qualquer preço — egoístas o ano inteiro, esfalfavam-se para viver uma alegria
compulsiva entre gargalhadas, beijos molhados de vinho e uísque, terminando nas
tristes saídas na madrugada, com crianças chorando e presentes carregados com
tédio por pais de porre, aos berros de “Feliz Natal”. Papai Noel sempre me
intrigou. Quem era aquele sujeito que começava a aparecer no fim do ano, nas
lojas, no radio, na TV? Papai Noel tem muitas conotações desde que foi inventado
na Noruega, por causa de S. Nicolau, que ajudava as pessoas carentes nos finais
de ano. Soube que no final do Estado Novo, lançaram uma campanha nacionalista
para substituir o Papai Noel por um outro símbolo: o “Vovô Índio” — um velho
silvícola seminu, com peninha na cabeça, que traria presentes para os “curumins”
de verde e amarelo. Foi um tremendo fracasso, claro, numa época em que o cinema
americano já mandava o Bing Crosby cantando “White Christmas” sem parar. Papai
Noel era invencível, se bem que eu nunca gostei dele. Papai Noel sempre foi uma
imagem de perdão e carinho.
Mas não para mim. Já contei isso uma vez, aqui.
E repito, porque nos natais e carnavais nada muda. Nada mais parecido com um
Natal do que outro.
Papai Noel me dava presentes, sim, mas sempre
acompanhados de uma carta (escrita à mão, em tinta roxa) em que me fazia
repreensões dolorosas: “Por que você desobedeceu sua mãe e matou a aula de
piano? Por que você bateu na sua irmã com o espanador? Se fizer de novo... ano
que vem tem castigo.” Para mim, Papai Noel era assustador, por causa desse
estratagema educativo de meu pai, que usava o Natal para me dar lições de moral.
Cada presente aberto me dava um sentimento de culpa. Daí, a conclusão infantil:
Papai Noel gostava de todo mundo, menos de mim. Papai Noel foi meu superego de
barbas brancas. Talvez por isso, comecei a criticar o mundo desde pequeno. Deu
no que deu... Hoje sou esta pobre cabeça falante se esgoelando no rádio e na TV.
Eu fui o primeiro de minha turminha de subúrbio a desconfiar que Papai Noel era
uma fraude; comecei com ele e hoje tenho os mensaleiros e pizzas de CPI, neste
país farto de mentirosos. “Papai Noel não existe!”, foi meu grito
revolucionário. “Existe, sim! Ele me deu um velocípede!”, bradavam os meninos
obstinados em sua fé. “Ah, é? Então, fica acordado para ver se não é teu pai
botando os presentes na árvore!” Mas meus amigos lutavam contra essa desilusão,
mais ou menos como velhos petistas que não desistem do paraíso comunista.
Recorri a meu avô, conselheiro e aliado, e ele apoiou meu agnosticismo natalino:
“Não existe, não. Você não é mais neném...”
Daí para a frente, não parei mais. Entrei de
sola na lenda da cegonha e do bebê que “papai do céu mandou”. “Vocês pensam o
quê? As mães de vocês ficam nuas e o pai de vocês bota uma coisa dentro da
barriga delas pelo umbigo!” “A minha mãe, não!”, berravam os jovens édipos,
partindo para a porrada de rua comigo. Daí para descrer de Deus foi um pulo,
para o horror escandalizado dos colegas do colégio jesuíta.
“Deus é bom, padre?” “Infinitamente bom...”
“Ele sabe de tudo?” “Sim...”, respondiam os padres já desconfiados. “Então, por
que ele cria um cara que depois vai para o inferno?” Até hoje ninguém me
respondeu isso.
E assim fui, até começar meu ódio ao
“imperialismo norte-americano” dos anos 1960. Hoje, não tenho mais medo do Papai
Noel; tenho até uma certa pena dele... e de nós.
Hoje, Papai Noel vem com as renas canibais de
um Polo Norte que está derretendo pelo efeito estufa que os líderes mundiais se
recusam a combater. O Natal é uma saudade do Natal. E hoje, com o futuro cada
vez mais ralo, tenho saudades da precariedade de nossa vida antiga, da
ingenuidade dos comportamentos, de um mundo com menos gente louca e má. “Ah!
Você por acaso quer a volta do atraso?”, dirão alguns. Não, mas sonho com uma
vida delicada que sumiu, dos lugares-comuns, dos chorinhos e chorões, de tudo
que era baldio, dos valores toscos da classe média. E quando chega o Natal,
tenho nostalgia das tristes ceias de minhas tias, sinto ainda o gosto dos
panetones e rabanadas transcendentais do
passado.
------------------------------------------ * Cineasta. Escritor. Colunista do Estadão e do Globo.
Fonte: http://oglobo.globo.com/cultura/saudades-do-natal
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